Sorrir, mais que rir... sentir

Sentir. Sentir aquela tela em que te pintei. Sentir aquela pele, aquela, a minha, a que ainda toco nos sonhos melodiosos que a noite piedosa me trás... noite que d'antes escrevia contra nós e virava as nossas páginas só para nos afastar...
Sentir. Sentir o suor do amor, sentir o orvalho de uma madrugada inundada do orvalho do teu amor... Senti-la em mim e em ti...
Sentir. Sentir os lábios, os olhos, aos mãos que não largo, que não esqueço, que não cego...
Sentir. Sentir-te em mim, como fogo, como chaga, como princípio, como fim.
Sentir... Sentir que tudo não passou de uma miragem, de um devaneio provocado pelos caprichosos desejos querubinicos, que tudo não passou de uma chama fraca, condenada a desvanecer, que as páginas passaram por nós como eu as passei para chegar a ti. Não vai acabar, mas já acabou o sentir.
Agora a noite vem-me acordar os sentidos, vem-me trazer as dolorosas chagas que me proporcionas-te com a tua perfeição divina. Estava escrito que a página iria ser virada, como as outras, como as que têm ilustrações felizes, como as que são molhadas de lágrimas. Estava escrito que esta guerra iria acabar assim, sem vencido ou vencedor. Estava escrito que depois de nós estavam os sorrisos. Os sorrisos que acontecem só porque o mundo quer. Os sorrisos que nascem dos lábios de quem não se arrepende de ter virado a página, de quem deu tudo o que tinha nas sublimes noites em que era Fada e tu anjo sem asas e em que voava e acreditava que poderias voar comigo porque eras a vida em mim. Valeu a pena voar. Para que agora a noite me venha acordar os sentidos e me venha provar que vale sempre a pena voar, mesmo sem o calor celeste dos teus lábios, mesmo sem o sopro excelso do teu ar, mesmo sem o horizonte sacro do teu corpo, vale sempre a pena voar. Nem que seja só para virar uma página pesada que por muito que se queira não se pode apagar.


(Eu sei que este texto não tem nada a ver, mas nasceu assim...)

Morgaine